[Si las cosas fueran únicamente lo que son]
1
Si las cosas fueran únicamente lo que son,
si persistiéramos en la ambigüedad de nuestros actos
como un cielo que bajara
hasta ser las nubes de otro cielo.
Si envejecer fuera nada más
que no haber nacido nunca,
si cada tumba no fuera el comienzo
o la extensión de otra,
si morir no fuera ser un muerto,
si la mirada brotara naturalmente de las cosas
o después o antes que ellas,
si las máscaras no traicionaran a veces su alrededor
o su madurez más lenta,
si nuestra paciencia prolongara
nada más que por un segundo sus relámpagos
y si cada uno fuera la mitad de su vida
o por lo menos la mitad de sus actos
o la mitad de la mitad.
Pero no.
Cada acción, cada cosa, es para nosotros un encuentro
o un malentendido con algo de nuestro ser
que aún no somos.
2
La resurrección de todos los vivos
en los extremos de polvo del delirio
la resurrección del abrazo la sed
del abrazo en punta
la palabra amor
sin más armas que el grito de arena de las águilas
bajo la lupa sin tiempo
el muro de truenos de la soledad
el gorro frigio de todos los sexos
bajo el plumaje de colillas
bajo el parche total
todos los cabellos están locos
todos los hombres están locos como islas
todas las palabras están barajadas como fósforos
en un mundo o isla de lluvia
en un dado
abre tus ojos como un sol de carne
y me amas como una ceniza inmóvil
y somos un repique de párpados
bajo el mar sin nombre de las fuentes.
3
Silencio de una visión:
sentirnos mirados
por lo que no vemos.
Una imagen que sufre
en otra parecida a las dos.
Ser el blanco
y el sí de lo inexpresable.
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