Entrega 98: 17 de febrero de 2013

Fredy Yezzed (de Colombia, actualmente vive en Buenos Aires), El diario inédito del filósofo vienés Ludwig Wittgenstein, Ediciones del Dock, 2012.













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5          Decid: ¿quién se ha curado de su infancia jamás?

5.1       Habitaciones vacías & altos techos: fue lo que mi madre expulsó de su boca.

5.101   Madre, déjame pintarte las uñas de los pies.

5.11     Todo lo que seremos se concentra desde el nacimiento hasta los siete años de vida. Nuestra poesía
            va comprimida. Año tras año, la abrimos como a una lata de atún de Helsinki: esperando que nos sorprenda
            cerrando un libro, escribiendo un agrio recuerdo sobre la niñez.

5.12     Los cisnes del lago de Neusie aprendieron a volar olvidándose de que su misión era volar; asimismo, el joven
            Ludwig aprendió a pensar olviándose de que su misión era volar.

5.121    Madre, donde quiera que estés, aún sueño con la nieve roja de Suiza.

5.13     El único día en que sentí la piel de mi padre fue la tarde en que me abofeteó por estar leyendo Les fleurs du
           mal. Sólo B. me enseñó a comprenderlo & a tenerle compasión.

5.2       A un poco de alcohol & abismo huele esta época.

5.21     La tragedia de nuestras equivocaciones tiene que ver con el hueso del verbo amar (& su mala conjugación).

5.211   Lo diré. No me avergüenza. La primera vez que escribí un poema fue para odiar a mis compatriotas. Lo
            escribí después de ver un muerto sobre una calle de mi hermoso país.

5.22     Solo el que ha estado en la guerra lo ha intuido: el que mata a un hombre atenta contra el lenguaje. Borra del
            mapa a alguien que dijo antes de partir a la misma guerra: "Mi Sol, espérame para la próxima cosecha".

5.231   Cuando vi por primera vez un avión de guerra, perdí mi creencia en el hombre; & cuando lo vi
            bombardeando Londres, perdí mi creencia en el Cielo, que creó a un hombre, que creó una espina tan letal.

5.232    ¿Dónde, en qué lejanas calles en ruinas de Salzburgo, en qué abandonados patíbulos de Auschwitz, en qué
             pestilentes orinales de Viena: la ecuación perfecta para tumbar estos muros de Sal, esta Sal de los ojos?

5.233    Si miedo no son estos pies helados, esta piel adherida a las costillas & este hermetismo que no deja pasar a
            Dios a través del concreto, yo no sé que es el miedo. Yo no sé.


(fragmento)