Era inevitable un salto hacia la verdad
la palabra que explicara este silencio
una brasa pequeña ardiendo en la confidencia de la noche
Necesitábamos la obsesión explotando en la cúspide de la médula
la mirada nítida para fulminar la piel del miedo
La furia avanza fatal como la influenza
se grita justicia para calmar el dolor.
La furia es una familia interminable
que se construye en el insomnio de la noche
que se diagrama finamente en un rincón
al costado de los días
La furia es la piedra en bruto de la venganza
que nace en el zócalo de una casa tranquila.
A veces la ira elige su huésped
se desplaza sagaz como un animal que acecha
busca el ojo del que nunca duerme
avanza entre sombras por los escondrijos
para saltarle a su víctima
y la presa siente que ha llegado el único momento real
los ojos abiertos en la luz de la noche.
Mi plan era salvarte y coronarte de flores
hablarte del itinerario que dibujé en la arena
cantarte la utopía como canción de cuna
El plan era abrir tus alas y dejarte en libertad
para que los que estuviesen atados
pudieran tenerte entre sus manos
y supieran de tu fuego
Ése era mi plan
furia de paloma herida.
La furia de la música se alza en la tarde
hay un secreto en esas notas
una luz que permanece encendida al costado de mis ojos
hasta sentir que la dicha
es un insecto que se escapa y sobrevuela la respiración
es esa luz que vibra al costado de mi existencia.
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